The man that raised us, and what he left behind...

Jardin d'acclimatation

Paris, Jardin d'Agronomie Tropicale, 2014

This place was once a human zoo.

à Alphaville...

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Le quotidien exceptionnel

Cher Fernando,

Parfois je me sens envahie d' une tristesse plus ancienne que moi, la douleur inexplicable d’une fin d’après-midi en été. L'interstice de la poussière et la lumière dorée a toujours suscité au fond de moi une nostalgie infinie pour l’inconnu. C’est la même tristesse des soupirs du vent avant un grand orage, ou voir tomber la dernière feuille crispée en automne. Elle se trouve aussi dans les abîmes de la mer, chez les créatures qui vivent toutes leurs vies sans aucune expérience de lumière. Je peux me dire qu’ils ne sont pas malheureux, mais je me demande s’ils ne sentent pas eux aussi l’envoûtante impossibilité d’un soleil inconnu dans leurs vies obscures.


Mais nous ne vivons pas au fond de la mer. Or, quelquefois, nous vivons, sans le savoir, dans l’abîme de nous-mêmes, enfoncés dans le coin obscur d'une mémoire aiguë de tous les moments vides et perdus. Parmi ces souvenirs-coquillages, nous remarquons que nous sommes remplis, comme eux, des échos de la mer. Ces sons ne sont que leurs propres souvenirs qui vibrent sans cesse dans ces maisons qui les entourent, aussi creuses que les nôtres.




Toujours vôtre,


_______________.

Nuit Rouge

Lines drown out the night.

A fever of words transfixes my mind.  

Worlds away, I’m ticking awake. My body’s blowing in the breeze, but no such thing; all these dreams asphyxiate.  The room is too big, closing in nevertheless, lines expiring into deaf corners, defeated. Something’s out there. Or yet another, an indoor war of poison-punctured lungs expelling putrid fumes.

In spite of it all, I forgot to bleed.  The perforated calendar grimaces uselessly in the dark, face unchanging.  Where are you now, back-stabbing moon? I didn’t mean to cross you, but the other choices fled.  So go on, laugh at my long waiting.  Your bed is waning. There’s an echo between us.  My own words blister inside my skull, their bloodless corrosion eroding the bone. From the outside in, the telephone asks where is your family, static in its throat. 

Which one? These people don’t belong to me, I’m outside their house opening all the windows, blowing the cold air in, sweating out the moonlight. Just one pill blasts out the guts, germ of life deleted—no new moon.  And nothing bleeds, nothing seems.

Keep tearing along and a glass of water at midnight, split along the seam of this night, skin-stitches letting, waiting.

There's no such thing as silence

The first

This first day begins at night,
that candlelight
magic for some, fluorescent
and toilet paper for others.

But those eyes, these incandescent eyes,
that, dark,
see invisible magnetic highways that
carry you forward,
gravitational memories strung along,
strumming dissonance ears humming
and as soon as you let go,
nothing to keep the current grounded.

Daydream lucid in glaring sunlight,
matte polluted mountain fog, but
other illumination:
that false sun smiling
like false families or teeth, between
and before, other times slipping,

And what's next? as usual,
will you drift away, forget
falling asleep inside that forearm,
next time,
reincarnated kinesthesia of another movement,
and how it will feel to dream far away from you.

Jugaad replay again,
every step forward taking me...